Hola, papá

Por Helly Raven

Extraño a la niña que saltaba alegre a recibirte cuando llegabas. Con la que ibas de paseo en la vieja camioneta y ponía sus manitas en el salpicadero, murmurando «no te

detengas, motor, sé bueno» cuando atacábamos la subida de una cuesta.

La que entraba a casa y te encontraba en el sillón, decía «mi viejo» mientras te daba un

beso y sonreías.

Ahora, el sillón está vacío, la cocina no huele a tu café y mamá guardó las viejas pantuflas que solías usar porque eran las únicas que no lastimaban tus callos.

El libro que dejaste a medias sigue en mi habitación, la página doblada en una esquina, esperando que regreses a acabarlo.

Y mamá me recuerda «ha pasado otro año» cuando llego a casa, buscándote.