Por: Juan Carlos Vásquez III. Veinticinco años después, la fiera extinta vuelve a la cámara de gas — más dócil, más débil — como un animal herido que se entrega a su captor… IV. 165 grados — y un mosquito de tres metros y medio ronda mi oreja; me extrae setecientos litros de sangre, un pulmón y un pedazo de víscera. I. Casa / Retorno I. Dos gatos cuelgan del árbol. Disecados, mueven: anuncian el quiebre — la entrada — Giro. Cabizbajo compruebo: más gatos, árboles inmunes, Dia

HUELLAS Mi alma que no sana Por: Maela Gris I -Poema perdido Llegó el ocaso con la luna, y tu rostro mostraste, embriagado con la culpa, por el amor que soltaste. Mis manos, trémulas, temblaron, y tus promesas rotas se derramaron sin amparo, sin sanar mi vieja corteza. Ya no tenía más qué oír, pues todo estaba escrito en tu poema que perdí, ese corazón no era mío. Un final, remate imperfecto, para el gran amor de un bardo; solo un cruel y último afecto, el recuerdo en el que

Por Francisco Noriega Ortega Acto I: Entre grietas de mi piel el llanto desborda, lento. Me muerdo, escupo, supuro. Hay algo en mí que quiere salir como larvas bajo la piel. No lo quiero, pero está ahí, se filtra en la médula, en el aliento gastado, en la raíz de cada gesto. Abrázame el tiempo, pero no con ternura. Estréchame hasta que solo quede la silueta carbonizada del recuerdo. Un marco vacío, una imagen que se funde con el olor a metal caliente. El cielo permanece quiet

Por Francisco Noriega Ortega BUITRES Y LATIDOS EL MUNDO Hay un olor que me sigue, Como si el mundo entero fuera carne abierta. Los buitres no son míos, pero se agolpan, picoteando el aire con hambre, esperando mi caída. Yo camino entre ellos con los músculos tensos, con el corazón intacto. Aunque rodeado de vísceras, de recuerdos podridos que gotean en la piel de la memoria. Podría unirme, ser carroñero, revolcarme en la peste,  Pero mi boca no huele a muerte ni mis manos bus

Por Guillermo Romo de los Reyes  I Las manos forman conejos en la sombra hay personas que pueden formar otros entes conocen cada...

Por Alba Mariela Pérez El reconocido poeta hondureño Omar Cruz se prepara para dejar en alto el nombre de su país al participar en el...

Por Guillermo Romo de los Reyes  III Abracadabra los ojos pierden memoria de la luz ya mojado uno diluye la oscuridad más inmediata del...

Por Guillermo Romo de los Reyes  Los ojos de Séfora (Palestina libre) no miran al frente: miran al filo. No buscan cielo, sino el...